Verre menthe

LE CHANT

noreply@blogspirit.com (MENTHE) — Fri, 13 Nov 2009 13:04:00 +0100

Le chant

Comme une prière

De l’horizon.

Un chant peut s’éteindre

Comme un arbre s’éteint,

Mais le chant continue

Comme dure la forêt.

Dans le soleil

Le chant

Incorpore de la nuit.

Guillevic, Art poétique, précédé de Paroi et suivi de Le Chant, Poésie/Gallimard, 2005, p. 341, 342, 357

EXIL

noreply@blogspirit.com (MENTHE) — Fri, 30 Oct 2009 16:04:00 +0100

Étoile de l’aube, quand tu baissais les yeux

Nos heures étaient plus douces que l’huile

Sur la plaie, plus légères que l’eau fraîche

Au palais, plus placides que le duvet du cygne.

Tu tenais notre vie dans ta paume.

Après le pain amer de l’exil,

Si nous demeurons la nuit devant le mur blanc

Ta voix nous parvient comme l’espoir d’une flamme ;

Et ce vent de nouveau

Aiguise sa lame sur nos nerfs.

Georges Séféris, Poèmes 1933-1955, Poésie/Gallimard, 2009, p. 27

ÉLOGE DE LA MOUETTE ROSÉE

noreply@blogspirit.com (MENTHE) — Sun, 18 Oct 2009 10:03:43 +0200

La mouette ivoire est belle et c’est l’un des oiseaux les plus coriaces du monde. Elle ne vit pas dans une tour d’ivoire. À moins que, pour vous, les portes infernales de l’Arctique ne soient une tour d’ivoire.

Il y a aussi la mouette rieuse. Oh, comme elle rit. C’est la folle criarde des mers. Elle niche dans le crâne d’un fantôme.

Mais la mouette rosée, elle, est au-delà de toute parole humaine. Elle a la tête et la poitrine blanches, doucement teintées de rose, et c’est l’un des oiseaux mystiques du monde. Rares, très rares sont les ornithologues qui l’ont aperçue vivante.

J’aime toutes les mouettes, mais la mouette rosée est celle qui m’habite à jamais. Parfois, quand ma voix s’élève, ample et claire, je la vois. J’aimerais que d’autres la voient aussi. Certains refusent carrément de croire qu’elle existe.

Kenneth White, Un monde ouvert, Poésie/Gallimard, 2007, p. 119

PENARTH BEACH

noreply@blogspirit.com (MENTHE) — Tue, 06 Oct 2009 16:26:00 +0200

ces enfants là-bas qui jouent

sous les yeux de leur mère

et cherchent dans les galets celui

qui portera signe : le talisman rompu

dont la blessure respire

et gardera l’ouvert pendant l’écart d’une vie

ils sont à la fracture du jour

où la lumière veille la mer a ses marques

qui ont douceur de seuil et l’entrée est là

où l’amour se tient

dans la brillance de l’air

en cet aujourd’hui

Heather Dohollau, Une suite de matins, Folle avoine, 2005, p. 11

À LA LUEUR DE TES DOIGTS

noreply@blogspirit.com (MENTHE) — Wed, 23 Sep 2009 21:33:59 +0200

Un autre soir

quelque chose tremblait

ne disait mot

la mémoire vide

de tonnes de mer

moulues dans le noir

rugissement emmuré

le froid des draps

et personne n’entend

le nageur qui rame

muet de couleurs

dans l’eau ouverte

nage sans mémoire –

Tu pousses les mots à la lueur de tes doigts.

Lorand Gaspard, Égée Judée, Poésie/Gallimard, 2004, p. 157

POSSIBLES FUTURS

noreply@blogspirit.com (MENTHE) — Fri, 11 Sep 2009 19:06:00 +0200

Je fore,

Je creuse.

Je fore

Dans le silence

Ou plutôt

Dans du silence,

Celui qu’en moi

Je fais.

Et je fore, je creuse

Vers plus de silence,

Vers le grand,

Le total silence en ma vie

Où le monde, je l’espère,

Me révélera quelque chose de lui.

Guillevic, Possibles futurs, Poésie/Gallimard, 2007, p. 165

AU BORD DES NUAGES

noreply@blogspirit.com (MENTHE) — Fri, 04 Sep 2009 15:41:00 +0200

Je voudrais vous parler loin, longtemps, avec des mots qui ne seraient pas seulement des mots, mais qui conduiraient jusqu’au ciel, jusqu’à l’espace, jusqu’à la mer.

J’entends ce langage, cette musique, ils ne sont pas étrangers, ils vibrent autour, ils brillent autour, sur les rochers blancs et sur la mer, ils brillent au centre des villes, même dans les yeux des passants.

Comment parler ? Les mots de cette musique viennent d’un pays où le langage n’existe pas, où le langage est scellé, enfermé en lui-même, est devenu comme la lumière, visible seulement de l’extérieur. J’attends le moment, j’attends le moyen. Cela va venir, cela arrive déjà, peut-être. Au bord des nuages, comme sur une dune de sable, un petit garçon inconnu est assis, et regarde à travers l’espace.

J. M. G. Le Clézio, L’inconnu sur la terre, Gallimard/L’imaginaire, 1999, p. 9