20/05/2008
CELA
Cela, qui se dit
Sans émoi
Sans palme de profondeur
Sans algue de torpeur
Sans que ce soit
Là
Le dit
En apesanteur,
Dans l’heure
Bleue
Les effluves
Qui bercent
Barque ensevelie
Sous les sédiments
Le silence
De mondes enfouis
Au fond
De l’heure
Verte
Dans laquelle gît
Celle
Oubliée, hantée
Dans son linceul
De vase,
Cela,
Est-il vraiment
Toi
19:05 Publié dans La poésie des autres
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