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30/09/2008

LECTURE VERSO LE 3 OCTOBRE

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20:10

25/09/2008

BLEU

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Tout est devenu BLEU. C’est bleu. C’est à

crier tellement c’est bleu.

C’est du bleu venu des origines de la Terre,

d’un cobalt inconnu. On ne peut pas arrêter

ce bleu, ces traînées de poussières bleues

des cimetières des enfants. On souffre. On

pleure. Tout le monde pleure.

Mais le bleu reste là. Acharné.

Le bleu des enfants comme celui d’un ciel.

 

Marguerite Duras, La mer écrite, Marval, p. 24

19:31 Publié dans La poésie des autres

22/09/2008

ÉCRIRE

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C’est dans une maison qu’on est seul. Et pas au-dehors d’elle mais au-dedans d’elle. Dans le parc il y a des oiseaux, des chats. Mais aussi une fois, un écureuil, un furet. On n’est pas seul dans un parc. Mais dans la maison, on est si seul qu’on en est égaré quelquefois. C’est maintenant que je sais y être restée dix ans. Seule. Et pour écrire des livres qui m’ont fait savoir, à moi et aux autres, que j’étais l’écrivain que je suis. Comment est-ce que ça s’est passé ? Et comment peut-on le dire ? Ce que je peux dire c’est que la sorte de solitude de Neauphle a été faite par moi. Pour moi. Et que c’est seulement dans cette maison que je suis seule. Pour écrire. Pour écrire pas comme je l’avais fait jusque-là. Mais écrire des livres encore inconnus de moi et jamais encore décidés par moi et jamais décidés par personne.

Marguerite Duras, Écrire, Folio/Gallimard, p. 13

19:25 Publié dans La poésie des autres

18/09/2008

MARDIS D'ISABELLE

Bonjour,

Les Mardis d'Isabelle  accueillent mardi 7 octobre à 20h

Valérie Canat de Chizy et Marc-Henri Arfeux, pour la publication de leurs derniers recueils de poésie,

35 rue Sainte-Hélène 69002 Lyon M° Bellecour

Participation : 3 euros et un mets ou une boisson

Réservation :  06 63 92 97 23

Faites-le savoir et venez nombreux !

Les livres des auteurs seront disponibles.

Amicalement, Anne-Lise

 

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Anne-Lise Blanchard

19:55

16/09/2008

NAISSANCES

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Donc, sans fin, des enfants naissent, ça naît, ça y est…

Mais la naissance ne s’écrit pas davantage que l’écriture n’a de naissance. Rien qu’une échappée, un passage, comme ces mots qui nous traversent et coulent sur leurs galets d’émail, leurs lits de muqueuses, mais dont la source reste inaccessible, lointaine et toujours extérieure. Parfois, nous avons cru trouver les mots. Parfois, les mots se sont perdus. Jamais nous ne les aurons vus jaillir.

Miracle de la naissance : jusqu’au bout, je fus incapable d’imaginer l’enfant qui arrivait, et brutalement, c’est lui, unique et familier, c’est bien lui, cet être neuf que je palpe et à qui je parle en suant sang et eau pour passer ses bras blancs et mous dans les manches des premiers vêtements si petits.

Pierre Péju, Naissances, folio/Gallimard, p. 115

(photographie de couverture)

22:20 Publié dans La poésie des autres

14/09/2008

LANGAGE

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Je te parlerai un langage de pierre

(tu réponds avec un monosyllabe vert)

Je te parlerai un langage de neige

(tu réponds avec un éventail d’abeilles)

Je te parlerai un langage d’eau

(tu réponds avec une pirogue d’éclairs)

Je te parlerai un langage de sang

(tu réponds avec une tour d’oiseaux)

Octavio Paz, Le feu de chaque jour, Poésie/Gallimard, p. 73

18:25 Publié dans La poésie des autres

12/09/2008

LE MUR SE CREUSE

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Le mur se creuse

Galerie souterraine

Un peu de terre chaque jour

À force de doigts gratter

Morceaux de verre d’émail de

porcelaine

Explorer la solitude la sonder

Habiter le silence l’intégrer

16:35 Publié dans La poésie des autres

10/09/2008

RIEN NE SERT DE PARLER SI FORT

Il me paraissait impossible de parler de ce livre, tant son contenu faisait résonance avec une blessure soigneusement cadenassée à l’intérieur de moi. Aurélie de la Selle parle du silence avec une telle acuité, une telle lucidité qu’il est difficile de ne pas ressentir dans sa propre chair cette prison de verre acéré qu’est l’absence totale de son. Comment se construire sans les repères habituels communs à la plupart des gens ? Comment vaincre l’incommunicabilité, le sentiment d’exclusion, tout en s’épanouissant dans la myriade d’émotions et de sensations à laquelle lui donne accès son hyper sensibilité ? Je grogne de mon destin. Pas aux normes. Je me réadapte jour après jour et parfois je craque. Il est dur de séduire sans oreilles, écrit-elle. Je me surveille du bout de vos lèvres, oubliant ce détour de la parole où tout ici repose. Relâcher l’oblique de vos visages croisés dans mon attente sans limites. C’est sans doute sa volonté immense de grandir qui a permis à Aurélie de la Selle de ne pas succomber au désespoir et de se battre, envers et contre tout, contre elle-même avant tout, pour trouver un semblant de sérénité. Je voudrais vous parler sans arrêt. Je ne peux entendre que moi dans ma souricière de solitude. Je meurs à petit feu de ne pouvoir m’exprimer. Trouver le mot juste pour faire briller votre impatience. Audace d’un sourire, quand trop souvent les gens n’aiment pas ce qui ne leur ressemble pas, poésie où trouver un soupçon d’apaisement, Rien ne sert de parler si fort se présente comme un aboutissement, au terme de longues et douloureuses années de combat.

Aurélie de la Selle, Rien ne sert de parler si fort, L’Harmattan, 2007

 

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18:35 Publié dans Chroniques

08/09/2008

DE LA VIE EN SURNOMBRE

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Vois, je vis. Mais de quoi ? Ni l’enfance, ni l’avenir

 

ne diminuent. De la vie en surnombre

 

me jaillit dans le cœur.

 

 

Rainer Maria Rilke - Lou Andreas-Salomé, Correspondance, Gallimard, p. 372

 

20:35 Publié dans La poésie des autres

03/09/2008

PAUSE...

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