Verre menthe

Ici parlait l’indicible

Je vivais dans un corps dédoublé

La mer derrière le verger

S’ouvrait comme une fenêtre

Sur le ciel des chemins

L’île est une langue

Porteuse précaire du possible

Dans ses limites abruptes et douces

Des trèfles de l’improbable

Je comptais les feuilles de bonheur

Les mots venaient du vent

Par les creux des arbres

Entre les pierres

De la traversée

D’une chair de silence

…

Heather Dohollau, Matière de lumière, Folle avoine, 1985