Verre menthe

Depuis longtemps

les villages dessolés

le corps s’est replié

le clapot

sous les dents

d’une baie violette

il a bu

la terre

Anne-Lise Blanchard, Le jour se tait, J. André, 2008, p. 50

 

Je te parle derrière l’écume     derrière le sang de l’écume     derrière les plumes de l’écume

Je te parle et je prie     devant la ligne de l’horizon     devant les vagues qui avancent     qui poussent leur mufle doux

Je te parle derrière l’ocre des couchants enrhumés d’or

[…]

Je te parle derrière la plus haute vague     celle qui hisse sa crête d’éclat de soleil     celle où reste un goéland     pensif     méditant     et les débris de ma vie qui chantent

Vincent Calvet, La haute Folie des mers, Cheyne éd., 2007, p. 9

C’est un rêve sans fin

de réparation

de monde lié

suturé l’oreille

la bouche la parole

le son

Écrire pour creuser

la tombe

me rapprocher

de mon origine

silence du liquide

rouge de l’œuf

où dort l’œil

de pierre noire

Écrire, c’était ça la seule chose qui peuplait ma vie et qui l’enchantait. Je l’ai fait. L’écriture ne m’a jamais quittée.

 Marguerite Duras, Écrire, Folio/Gallimard, p. 15