11/10/2008
VENTS
Nous reviendrons, un soir d’Automne, sur les derniers roulements d’orage, quand le trias épais des golfes survolés ouvre au Soleil des morts ses fosses de goudron bleu,
Et l’heure oblique, sur l’aile de métal, cloue sa première écharde de lumière avec l’étoile de feu vert.
Saint-John Perse, Vents, Poésie/Gallimard, p. 72
22:01 Publié dans La poésie des autres
09/10/2008
REFLET
Si tu entendais le souffle
des branches
au fond des verres,
tu rirais.
Tu es toi, toi seul(e) sais
qui tu es.
Même si tu ne lis pas ces lignes.
Quelle importance, au fond
tant de silence
pour si peu de bruit.
Encore le cliquetis des pièces
sur le comptoir
puis la rue,
et ce reflet saisi
une mèche de cheveux
dans le visage
22:13 Publié dans La poésie des autres
VILLES ÉPHÉMÈRES
12:44 Publié dans La poésie des autres
05/10/2008
LA PORTE CLOSE
17:19 Publié dans La poésie des autres
03/10/2008
NOS LIMITES SONT DE CENDRES
L’amitié n’est pas une paix. Elle est un tumulte.
Faut-il briser l’amitié pour la paix ?
Aller jusque là ?
***
Partir vers la paix de l’Écriture, et en revenir comme d’une guerre. Une guerre à soi-même.
***
Ce soir elle riait. Elle avait collé des oiseaux sur sa fenêtre. Des oiseaux de papier. Les oiseaux ne tiennent pas leurs promesses. Jamais ils ne nous emmènent. Les amis sont des oiseaux : ils ne tiennent jamais leurs promesses. Un jour ils nous laissent. Ce soir elle riait. Elle avait décollé ses amis de sa fenêtre. Quelle place pour ses arbres !
***
Nous sommes allés marcher dans les bois, simplement, à la rencontre du dernier soleil d’automne. Il nous est apparu derrière les chênes centenaires, rougi aux forges du cosmos. Énorme. Il a mis le feu à la forêt sans qu’un seul arbre ne brûle.
Vincent Bouton, Nos limites sont de cendres, Friches n°99, Spécial Prix Troubadours/Trobadors 2008
15:28 Publié dans La poésie des autres