Verre menthe

Avec la clarté grise de la fenêtre, vient le jour, ce silence étale, le lever et la tache blanche, brillante sur ton bras qui fait peau être à nouveau et coeur et pupille.

L'eau calme du jour.

*

Très grand calme sur ce jour où n'a pointé le soleil que tardivement dans la matinée.

Calme et grand silence.

Oeil neuf aussi, retour à l'amour simple.

Un jour qui fait suite à la mue, au dégagement de la gangue.

Je suis papillon sur l'arête veloutée de ma vie.

Georges Chich, Jours et ajours suivis de autres poèmes. Jacques André éditeur, 2014

d'être le coeur ouvert

comme un bleuet

des mains étirent la chair

champs de coquelicots

vieilles pierres

forment une césure

la gorge rétrécit.

*

partir fuir

à l'ombre

des châtaigniers

dialoguer avec les pierres

tenir à distance les meutes

aux abois

visages déchirés qui se superposent

forment des taches sombres.

*

où est l'amour

les corps se heurtent

dans la pupille des chats

je vois la clarté jaune

du soleil la tendresse

du pain.

Extraits publiés dans Saraswati n°13 (mai 2014)

plus dense que tu ne crois

la pierre porte la brûlure

vers le lieu exact touchant l'étoffe

non pas vers un point rouge tendu

par-dessus la faille

mais dans l'indéchiffrable

à l'arrière des yeux

dans l'odeur naissante du soir

n'oublie pas que sous les paupières

il faut mordre la nuit

qui sous le blanc se tait

Erwann Rougé, qui sous le blanc se tait, Editions Potentille, 2013

bourgeons bourgeonnant

fièrement portés par les branches

promesse de vert et d'ombre

de fleurs de fruits de musiques

bourgeons feuilles endormies

l'arbre prodigue écoute en lui

germer ses frissons de pensées.

*

l'inespérée

l'étoile qui tombe dans ta main

habillée de lumières

de rêves filés en août

et puis l'étoile se givre

jusqu'à Noël espéré.

Luce Guilbaud, Naviguer dans les marges, SOC & FOC, 2013

Mon coeur ce sont les questions de l'enfant

Le lait du manque

Les miroirs du sang de l'oiseau

Un cimetière d'un pigeon domestique

Comment établir une trêve avec mon coeur

Comme ma chanson a besoin

de porter les plumes de l'âme

Comme mon épouse a besoin de se préparer

pour la braise de ma lèvre

et les feux de mes doigts

Et moi comme j'ai besoin

d'ouvrir

avec la lumière les fenêtres

de mon coeur pour la journée

Tarek Al Karmy, "Comme j'ai besoin" in Poésie de Palestine : anthologie rassemblée par Tahar Bekri, Al Manar, 2013

Ne plus exister qu’à soi-même

Chercher l’indifférence à l’autre

Pour mieux résister… Mais à quoi ?

Faut-il s’exiler disparaître

Sans se lasser de n’être plus ?

Plus qu’un avers décoloré

À l’œil vitreux au souffle court ?

Non. L’enjeu est de faire face

Et d’avoir un regard-aimant

Seul et unique dénouement

Gérard Gâcon, Stolons. Jacques André éditeur, 2013

Bientôt crépiteront

des mots déconcertants

sur la laine de mes tapis

Des appels impatients

ébranleront toutes mes portes

Des colères violentes

mais courtes voleront

au jardin son silence

Bientôt l’enfant de ma maison

après son long sommeil

m’éveillera

Marie-Ange Sebasti, Cette parcelle inépuisable. Jacques André éditeur, 2013

Ce soir les rires roulent sur la plage. On les entend tomber des gorges avant de s’évanouir. Ils ne ressortent pas mais leur écho traîne encore quelques secondes. Quelques secondes bien mûres pendant lesquelles la légèreté se répand sur les doigts. Quelques secondes trop juteuses. Quelques secondes que l’on dévore comme de petits matins sucrés. Et frais. Délicieusement fragiles.

La nuit est claire. Le feu crépite. La fumée nous pique les yeux. On est repu.

Jean-Baptiste Pedini, Passant l’été. Cheyne éditeur, 2012, p. 17

peu à peu le monde

est venu sur les lèvres

venu des mots du dedans

venu des mots du dehors

les lèvres sont

lisières

                   clairières

orée de la forêt des mots

peu à peu le monde

est venu

         visage

et d’autres visages

(et le verbe embrasser

est revenu

                  du brasier du monde)

Michaël Glück, Plus tard, encore, pré # carré, décembre 2012

J’ai seulement des choses très simples

le soleil s’est découpé peu à peu comme

ma mère découpait le pain

nous mettons la soupe sur la table

(ces choses au-dehors qui tombent lentement,

le jasmin, la neige, l’enfance)

goût de piments rouges et de dents heureuses

nos corps nous tiennent encore chaud quelque temps

dans l’âge avancé de la nuit.

Lorand Gaspar, Sol absolu, Poésie/Gallimard, 2001, p. 62