Verre menthe

ses lèvres sont des noix de cajou salées par

la mer ses yeux deux olives noires au goût

pimenté que j’apprécie en accompagnement

de son corps voué au vent marin aux digues

qui retiennent les eaux où plonger avec elle

ô ma femme littorale aux seins de vignes en

terrasse sur fond de canigou rêvé dans une

comptine apprise en maternelle ma femme

de migration d’oiseaux survolant les étangs

  

Romain Fustier, Les yeux assis sur la plage, Éd. De l’Atlantique, 2010, p. 29

 

 

Ils nous ont engrangés dans l’aurore

donné des ailes

pour traverser les jours

Ils nous ont indiqué l’espace des sittelles

et des aigles royaux

 

Notre héritage n’est pas forteresse

 

***

Autour de l’île, ma flottille

battait pavillon d’impatience

dans l’attente

des cargaisons promises

transportées lentement sur ces sentiers rebelles

habiles à dompter

l’incorrigible roc

 

***

Aussitôt dit

les soleils dénombrés

trouvaient une aire

où reposer leur course

 

Aussitôt faites

les ombres s’étiraient

volaient la sieste des soleils

 

Marie-Ange Sebasti, Haute plage, Jacques André éditeur, 2011, p. 7, 8, 12

prendre un papier de fortune

              un crayon de hasard

oublier le concret

oublier la main

entrer au profond de soi

 

tracer des signes sans message

écrire pour ne rien dire

simplement pour le désir

comme d’autres pour pleurer

            d’autres pour chanter

 

 

***

 

c’est une histoire sans paroles

comme un vol d’oiseau sur la mer

des souvenirs qui tracent

dans l’espace

des nuées illuminées

 

c’est une histoire sans paroles

comme neige sur la ville

le temps façonne à son gré

mais le cœur manie le ciseau

le bonheur est œuvre d’art

 

 

Andrée Marik, publiée dans Friches n°104, 2010, p. 20-21

Bientôt les amis désertent

Le blanc entre parenthèses

Dans les sillons les corbeaux sèment

Les plantes de déshérence

Les rêves remuent les vêtements

Couverts de poussière

Toile rêche des champs où tombe

La paille

Toile cirée de la table où perle

L’avoine

Le lait monte sur le feu.

Bien sûr, ce pourrait être autre chose. Comme ce nuage à portée de main, la route qui sillonne la forêt. Peu de chose, en somme. La maison et ses vieilles poutres, son bric-à-brac recouvert de poussière et de toiles d’araignées. A la fenêtre, le chat vient. Soleil matinal. Dans le bol, le thé fume, la cafetière crache sur le feu. C’est seulement le soir que viennent les mots, après l’orage. La pluie les a détrempés, ils viennent se coucher auprès du feu. Presque honteux d’avoir déserté aussi longtemps. Il n’a pas plu, mais les mots sont allés du côté de la pluie, là où le ciel est plombé d’un gris menaçant, en altitude, là où le vent souffle par rafales. Il leur fallait cela, vagabonder comme des chiens fugitifs, renifler le pas des promeneurs, les traces des renards, humer l’air humide. Se frotter à la bruyère, se rouler dans les ornières, grimper jusqu’au périphérique, puis redescendre. Alors, pourquoi se demander. Les mots. Ils mènent leur vie, voilà. Comme n’importe quel être. Comme le lilas de la cour, les jonquilles sauvages, l’écureuil au bord de la route. Ils sont. Nul besoin de chercher à les justifier.

 

 

 

Au funérarium

Déjà à travers

La porte

Je savais

Que tu étais là,

Que l’on t’avait

Amené

Dans la pièce

Jouxtant la salle

Sur un chariot

Recouvert d’un drap ;

Avant même

De t’avoir vu

Je vibrais

De ta présence.

 

Il ne pleut pas

Mais la pluie

Recouvre les cœurs

Et le corps

Dans la lumière

Crue

Des néons

Nuit et jour

La poitrine

Se soulève

Mes paroles

Se perdent

Dans le couloir

Je caresse

Son bras meurtri

Je lui chuchote

Des mots

Qui se perdent.

 

***

 

J’ai mal de te voir

De ne pouvoir

Te parler et

T’entendre me répondre

J’ai mal de ta nudité

Des tuyaux

Où coule du liquide

De toi

J’ai mal de tes

Meurtrissures

Du silence où tu baignes

Ce no man’s land

Où tu es.

 

***

 

Maintenant Papa

Malgré le soleil

Tu es si blanc

Ta peau a pris

Une couleur ivoire,

Si triste

Dans ton linceul

Il émane de toi

Une lumière pâle

Comme une nuée

Froide si froide

Que mon cœur

Fond et que je

Voudrais

Te prendre

Dans mes bras.

L’attente

Au plus près

Des tuyaux

Branchés

L’air rentre

Par la bouche

La poitrine

Se soulève

Il y a du

Liquide

Dans des

Poches

Plastique.

 

***

 

L’écran affiche

Des courbes

Des chiffres

De couleur

Rien n’a changé

Dans la chambre

Les mains

Gonflent

Le visage s’affaisse

Un peu plus

Les yeux sont fermés

Le respirateur

Soulève

La poitrine.

 

***

 

Papa est loin

Les médecins

Nous disent

Il faut attendre

Les scanners

Montrent des lésions

Le cervelet

Est atteint

Un tuyau écoule

Le liquide

Papa

Ne bouge

Plus

Depuis

Plusieurs jours.

 

[…]

 

De tous les mots

C’est lui le soleil

 

 

Mais alors les bras sont assez grands

Ouverts

 

 

***

 

 

Attendre

Dans le poème sans dire un mot

 

 

Trop simple d’appeler

Mais nécessaire

 

 

***

 

 

Arrivant elle est partout

D’être aussi blanche que bougeant

 

 

Surface dispersée toujours une

Aucune page à tourner

 

 

 

Ariane Dreyfus, La terre voudrait recommencer, Flammarion, 2010, p. 45, 47, 60

Dans son rire

écarlate

faisant pommes ses joues

rouges

je vois la tendresse

plissée dans ses yeux

aux racines nourries

de blessures intérieures

Et quand le voile grave tombe sur son visage

je ne suis pas étonné

 

Guy Chaty, Mes navires, Éditions de l’Atlantique, 2010, p. 21