Verre menthe

© Caroline François-Rubino

brumes florales

senteurs de seringat

il surgit

Bouddha aux yeux clos

rêveur

Bouddha sans message

en suspend

sous un saule

vibrant de lumière

maintes fois Odilon

a peint l'apparition

ciel et terre

poreux l'un à l'autre

songes et gouffres

s'ouvrant sous les fleurs

Françoise Ascal, Brumes. Peintures de Caroline François-Rubino. Æncrages & co, 2021

                                                                                                                                                 À Valérie Canat de Chizy

Sentir la mer couler dans ses veines

Fait pousser des coquillages

À la surface de la peau

Rapproche du silence

Les voiliers au loin.

Rien ne peut empêcher

La dérive des songes

Dès que plus rien ne bouge

Que les surfeurs

Ressemblent à des acrobates

Courageux

Jouant avec le risque de mourir

Et le plaisir de se surpasser.

Plus les rouleaux sont hauts

Derrière eux

Plus l'exploit d'être encore

Vivants

Se sent dans la manière qu'ils ont

De rester debout

De glisser toujours

Là où le sang des vagues

Circule plus vite

Que les visions fugaces

De l'origine du monde.

Thierry Radière, Entre midi et minuit. La Table ronde, 2021

parfois il suffit d'un poème

une chanson... une peinture

la photographie d'un détail

révélant la masse invisible de l'ensemble

le portrait évanoui de l'oubli

s'imprime et prime à nouveau

un visage rond au regard caché

d'une frange avalant la brillance

d'un sourire discret mais inaliénable

Vincent Motard-Avargues, Là où ici. Aux cailloux des chemins, 2021

Suis-je

au balbutiement

du poème

vers quelle ombre

irai-je sur la route

qui m'observe

casser

les cailloux du doute

je souffle

sur les poussières

pour trouver

les pavés de l'enfance

oubliée

les nids plus hauts  fragiles

Sophie-Marie van der Pas, Cette légèreté. Les éditions Balade à la Lune, 2021

Tu me renverses et je m’en vais

pleurer d’amour dans la poussière.

Tu m’as souri avant l’aube et le jour

était toi, discrètement, lentement.

J’ai vu ton sourire

et je ne suis jamais rentrée.

Tu dissimulais ta lumière le long des murs

avec tes dents de travers et tes fossettes de jeune homme,

qu’avant ce matin frêle

nous avions défiguré.

Pardon que tu es,

pourquoi es-tu passé si vite ?

*

Quelles nouvelles ? de quel monde ?

Comme si j’espérais savoir

ce qui a bien pu arriver,

très tôt un jour d’avril.

Il a tracé sur ma bouche

une promesse avant de parler,

une manière de caresse ou de baiser

et puis il s’est rompu le cœur.

Ariel Spiegler, Jardinier. Gallimard, 2019

Moi j'ai l'arbre

son écorce

pour m'enfouir

être unique

même tarie

sans bouche à nourrir

L'enfant sans faim

bouche à bouche avec l'oubli

Je bois la sève de l'arbre

*

Je redescends à l'arbre

une heure durant

je le laisse voler ma lumière

Je voudrais manger

le noir de ses racines

avaler d'autres tubercules

arrachés à la chance

au jardin de l'asile

Paola Pigani, La renouée aux oiseaux. La Boucherie littéraire, 2019

Tortue

La première chose que ma fureur

a pulvérisée, c’est

ma carapace

Tu as tout essayé

pour que je ressemble de nouveau

à une babiole :

porcelaine, ébène, ivoire

des tortues en rang sur une étagère

J’aurais peut-être dû laisser mûrir mes idées

mais pousser un cri

était forcément nécessaire

Et maintenant

mes écailles répandues tracent

un sentier magique

dont tu es champion par ta méfiance

toi qui m’enjoignais : Ne crie pas

Delfine Guy, La Grande Papillon. Al Manar, 2019

Et non seulement l’herbe

et tous les objets posés

sur son tapis

déroulé comme un rire

propagé par-dessus

            les murmures du jardin,

mais aussi et surtout

toi en robe tendre

et la ronde vive

des enfants,

et moi dans l’ombre

d’un silence

qui survole tout cela

flottant léger

sur la pente du soleil

et d’un seul désir :

             Nous en tenir

             au courant.

Morgan Riet, Du soleil, sur la pente. Éditions Voix Tissées, 2019

Thiap

On a pris la route

comme si ce n’était pas la dernière fois.

L’air sentait bon,

la forêt serait toujours là

et les grands arbres.

On a marché

tout était parfait,

le claquement de l’eau

les papillons fous

tourmentés par le vent,

une couleuvre et les singes

qui attendaient qu’on s’éloigne

pour reprendre les conversations.

Puis le film s’est accéléré.

On a parlé, parlé à toute vitesse.

La vie était lovée dans la paume d’une main,

on l’observait.

On a pris la route

comme si je ne devais pas partir demain

et je suis partie.

Toujours on part,

à l’Ouest, carrément.

Je crois que quelque chose m’a suivie,

je l’entends

encore

par moment

qui me chuchote une autre histoire

et caresse mon cœur de cuir.

                                               Février 2017, forêt de Khao Yaï

                                                           (Khao Yaï, Thaïlande)

Mireille Disdero, Corrosion. La Boucherie littéraire, 2019

L’ombre est nue le matin, sans hâte

j’avance vers les mots qui viennent

à ma rencontre : mes mains butent

sur leur peau, cherchent le sillon où

devenir une voix meilleure, plus limpide,

semblable au chant du verre, caressé.

Une bouche à qui confier l’écume

bouillonnante de vivre

au cœur des chardons,

là où l’immensité pique.

Viens, il nous reste des secrets

à se dire dans l’obscurité parfaite

et le feu des épices.

La mer est derrière la fenêtre, pleine

de voyages indécis.

Larmes intimes offertes

au sable. Mes mains se perdent

dans la brûlure ouverte

où trébuchent et sombrent

les oiseaux blessés,

les paroles décousues, fil à fil.

Martin Laquet, jour après nuit. La Passe du vent, 2017