Verre menthe

Ici s'accouplent les nuages et la terre
pour un regard d'aigle

autour de la montagne-temple
marchent des êtres de lumière et de poussière

dans la conflagration des temps des fleuves
et des vents

***

Voici les lacs de turquoise et de lune
les collines de corail
la dentition des squelettes

chaque roche gravée
une parure d'ossements

***

Un peuple de lumière et de poussière
s'enivre de foudre

puis dévale les sentiers

***

claquètements des lassos halètements
yacks porteurs pèlerins
se hissent

des êtres de lumière et de poussière
palpent la chair du mandala


Geneviève Vidal, Libations, Jacques André Éditeur, 2005

le poison blanc
glisse dans mes veines
sous ma peau plus fine
de jour en jour

je sens le liquide
ronger l'intérieur
de mes bras
sous perfusion

euthanasie


entre le verre et la menthe, Jacques André Éditeur, 2008, p. 24


Pour ne pas oublier...

Ce livre a été écrit dans un esprit de résistance.

Comment nommer l'aliénation, quand la singularité est menacée par le joug du conformisme et de la négation ?

Résistance face à l'adversité, alors que ma liberté individuelle a été fortement remise en question.

Je remercie celles et ceux qui m'ont accompagnée, de près ou de loin, m'ont encouragée à poursuivre ce chemin merveilleux et tortueux qu'est la poésie.

Elle a pété, la bulle,
Celle qui emprisonnait,
Celle qui isolait
du monde.

La transparence reste
et s'étend jusqu'aux
gens

L'espace aérien
garde ses moutonnements,
le vol des oiseaux,
les rires des enfants,
les danses qui emportent
dans un autre univers

Le mur de verre
– l'aquarium –
s'est éclaté la tronche
contre le pavé

Et mon doigt hésitant
à tâtons se rapproche
comme un aimant
des gens


in Verso n°130 (sept. 2007)

"Je t'aime", répète le vent à tout ce qu'il fait vivre. Je t'aime et tu vis en moi.


René Char, Fureur et mystère, NRF Poésie/Gallimard, 2006, p. 32

Ce qui se poursuit là
N'a pas de commune mesure
Ce sont des phares
Jetés dans l'absence
La nuit que je voulais fuir
Me rapproche de moi-même
L'encre efface les étoiles
Les cigales se sont tues
Les vers luisants.


Le chant de l'ange, Encres vives, 2007

Un soir, alors qu'elle venait de lui "lire" une histoire en s'aidant des images et des mains, Camille, qui n'avait pas cinq ans, s'était levé d'un bond et avait attrapé un petit papillon de nuit empêtré dans le rideau. Il avait de la poudre d'écaille or et argent sur les doigts. Le papillon tremblait au creux de sa main, les ailes à moitié transparentes, en piteux état. Camille pleurait, voulait remettre les écailles sur les ailes, mais la poudre d'or et d'argent collait à sa peau et il ne faisait qu'aggraver les choses. Il s'était finalement résolu à poser le papillon mort sur un lit de coton dans une boîte d'allumettes, pour l'enterrer dans le jardin de ses grands-parents.
Depuis ce jour, il s'est mis à en dessiner partout, à en inventer avec des ailes de toutes les couleurs. Il n'a plus jamais touché un papillon. Il se contente de les suivre du regard et de courir après.


Jean-Jacques Marimbert, Les ailes de Camille, Casterman/Cadet, Collection "Comme la vie", 2002, p. 38-39

Ce matin-là, tu es autorisée à te rendre dans une petite cour pour y jeter des détritus. Deux hommes du pavillon voisin sont occupés à peindre des barreaux. En passant derrière eux, tu te saisis d'un pot de peinture et te précipites à l'intérieur du bâtiment. Tu roules en boule un morceau de papier resté au fond du panier, tu le plonges dans le pot, et cédant à une furieuse impulsion, tu écris avec rage sur un mur, sur la porte des surveillantes, du médecin, en grandes lettres noires dégoulinantes, ces mots qui depuis des jours te déchirent la tête

je crève

parlez-moi

parlez-moi

si vous trouviez
les mots dont j'ai besoin
vous me délivreriez
de ce qui m'étouffe


Tes mains. Ta robe. Tu ne peux nier. Ils te donnent des chiffons, du savon, de l'eau, et t'enjoignent de faire disparaître ce qu'ils nomment des barbouillages. Au lieu de les effacer, tu t'appliques à délayer la peinture et à l'étendre le plus possible.
La sanction est immédiate : dix jours de cellule. Dix jours sans revoir le jour. Une paillasse. Ta nourriture non pas servie dans une gamelle, mais jetée à même le sol.
Quand tu es de retour parmi les chroniques, tu es brisée.
Sur ces entrefaites, la guerre a éclaté. Antoine espace ses visites et l'idée de te faire sortir est abandonnée.


Charles Juliet, Lambeaux, P.O.L., 2001, p. 86-87

Même si
Peu
Au fil de l'eau
Il reste des lettres
À tracer à lire
Même si
S'écoule le sable
Dans le temps
Requin
Filtre la peau.

Pour avoir mis le pied
Sur le coeur de la nuit
Je suis un homme pris
Dans les rets étoilés.

J'ignore le repos
Que connaissent les hommes
Et même mon sommeil
Est dévoré de ciel.

Nudité de mes jours,
On t'a crucifiée ;
Oiseaux de la forêt
Dans l'air tiède, glacés.

Ah ! vous tombez des arbres.


Jules Supervielle, Gravitations, NRF Poésie/Gallimard, 1994, p. 153

Au sommet de l'arbre
velours d'une nuit très longue

Qui m'entraîne
fleuve ou vent ?

***

Recrue d'énigme
et pourtant
déchirure du voile délices de l'ouïe

sève sur le tambour du mortier

***

Rassasiée avide
le détruit empierre la voie
inventorie la confluence

***

Abolie engendrée
abolie engendrée

***

Ce qui fait trembler s'égarer
excède les confins

***

Ce qui fait trembler
s'égarer

hors nom qui oscille


Geneviève Vidal, Libations, Jacques André Éditeur, 2005, p. 18-20 ; 23-25