Verre menthe

tu es à toi-même ton enfant

comme un ciel berce sa nuit

ce que tes doigts éperdument

étreignent dans le drap

c’est la joie du premier âge

et la voix ultime et douce

de ceux qui la connurent

et l’aimèrent dans tes yeux

tu sais tout cela

car souvent si souvent

tu as appris à oublier

et l’oubli est la première rive de la mort

Jean-Pierre Siméon, Lettre à la femme aimée au sujet de la mort, Cheyne éd., 2006, p. 14

Il suffit qu’un oiseau s’envole dans le ciel pour que

s’écarte le rideau de pluie, la mousseline accrochée au

ciel et le ciel à la pluie, les girandoles du lustre, le pastel

que troue le crépon, le pliage de l’insecte, les

moucherons dans les yeux, toutes les découpures, tous

les mots volants, qu’un papillon sorte des doigts, les

effleure, qu’un bruit de taffetas, de feu léger, il suffit

qu’un oiseau passe au-dessus des blés, qu’un papillon

se pose pour que s’ouvre une robe, tombe un ciel, une

sorte de ciel, de rose.

Anita J. Laulla, La folie la douceur, Atelier de l’agneau, 2006, p. 65

 On a suspendu l’instant

d’un chant d’ailes indicibles,

avec parfois au creux des paumes

un nid d’indicibles lueurs

et la brindille souriante

de celle qui court jusqu’à s’oublier.

Et dans ce visage,

on se souvient,

il y avait aussi Lhasa de Sela.

Stéphen Bertrand, Premiers dits du colibri, Le Castor Astral, 2007, p. 74

Nous reviendrons, un soir d’Automne, sur les derniers roulements d’orage, quand le trias épais des golfes survolés ouvre au Soleil des morts ses fosses de goudron bleu,

Et l’heure oblique, sur l’aile de métal, cloue sa première écharde de lumière avec l’étoile de feu vert.

Saint-John Perse, Vents, Poésie/Gallimard, p. 72

Si tu entendais le souffle

            des branches

            au fond des verres,

                        tu rirais.

Tu es toi, toi seul(e) sais

            qui tu es.

Même si tu ne lis pas ces lignes.

Quelle importance, au fond

            tant de silence

            pour si peu de bruit.

Encore le cliquetis des pièces

            sur le comptoir

            puis la rue,

            et ce reflet saisi

            une mèche de cheveux

            dans le visage

L’amitié n’est pas une paix. Elle est un tumulte.

Faut-il briser l’amitié pour la paix ?

Aller jusque là ?

***

Partir vers la paix de l’Écriture, et en revenir comme d’une guerre. Une guerre à soi-même.

***

Ce soir elle riait. Elle avait collé des oiseaux sur sa fenêtre. Des oiseaux de papier. Les oiseaux ne tiennent pas leurs promesses. Jamais ils ne nous emmènent. Les amis sont des oiseaux : ils ne tiennent jamais leurs promesses. Un jour ils nous laissent. Ce soir elle riait. Elle avait décollé ses amis de sa fenêtre. Quelle place pour ses arbres !

***

Nous sommes allés marcher dans les bois, simplement, à la rencontre du dernier soleil d’automne. Il nous est apparu derrière les chênes centenaires, rougi aux forges du cosmos. Énorme. Il a mis le feu à la forêt sans qu’un seul arbre ne brûle.

Vincent Bouton, Nos limites sont de cendres, Friches n°99, Spécial Prix Troubadours/Trobadors 2008

Tout est devenu BLEU. C’est bleu. C’est à

crier tellement c’est bleu.

C’est du bleu venu des origines de la Terre,

d’un cobalt inconnu. On ne peut pas arrêter

ce bleu, ces traînées de poussières bleues

des cimetières des enfants. On souffre. On

pleure. Tout le monde pleure.

Mais le bleu reste là. Acharné.

Le bleu des enfants comme celui d’un ciel.

Marguerite Duras, La mer écrite, Marval, p. 24