Verre menthe

                                                                                                                                                 À Valérie Canat de Chizy

Sentir la mer couler dans ses veines

Fait pousser des coquillages

À la surface de la peau

Rapproche du silence

Les voiliers au loin.

Rien ne peut empêcher

La dérive des songes

Dès que plus rien ne bouge

Que les surfeurs

Ressemblent à des acrobates

Courageux

Jouant avec le risque de mourir

Et le plaisir de se surpasser.

Plus les rouleaux sont hauts

Derrière eux

Plus l'exploit d'être encore

Vivants

Se sent dans la manière qu'ils ont

De rester debout

De glisser toujours

Là où le sang des vagues

Circule plus vite

Que les visions fugaces

De l'origine du monde.

Thierry Radière, Entre midi et minuit. La Table ronde, 2021

parfois il suffit d'un poème

une chanson... une peinture

la photographie d'un détail

révélant la masse invisible de l'ensemble

le portrait évanoui de l'oubli

s'imprime et prime à nouveau

un visage rond au regard caché

d'une frange avalant la brillance

d'un sourire discret mais inaliénable

Vincent Motard-Avargues, Là où ici. Aux cailloux des chemins, 2021

Suis-je

au balbutiement

du poème

vers quelle ombre

irai-je sur la route

qui m'observe

casser

les cailloux du doute

je souffle

sur les poussières

pour trouver

les pavés de l'enfance

oubliée

les nids plus hauts  fragiles

Sophie-Marie van der Pas, Cette légèreté. Les éditions Balade à la Lune, 2021

Une sélection de mes textes vient de paraître dans le n°26 de la revue Spered Gouez, dont le thème est "S'émerveiller !".

Spered Gouez est une revue bretonne fondée par Marie-Josée Christien.

Pour s'abonner et soutenir la revue, voir sur le site de Spered Gouez.

je redécouvre
les trésors de mon quartier
un chat plissant des yeux
rebord d'une fenêtre
lierre emmêlé aux barreaux
plantes accrochées aux façades

chaque jour une nouvelle
rencontre illumine mon coeur
c'est un regard un sourire
un signe discret
une envolée de mésanges
sorties d'un dialogue
sans paroles

parfois rien de neuf
ne surgit

l'esprit devient agile

je m'étire
face à la fenêtre

du coton sèche
sur un fil

juste une sortie
dans le matin frais

le temps d'humer l'air

Tu me renverses et je m’en vais

pleurer d’amour dans la poussière.

Tu m’as souri avant l’aube et le jour

était toi, discrètement, lentement.

J’ai vu ton sourire

et je ne suis jamais rentrée.

Tu dissimulais ta lumière le long des murs

avec tes dents de travers et tes fossettes de jeune homme,

qu’avant ce matin frêle

nous avions défiguré.

Pardon que tu es,

pourquoi es-tu passé si vite ?

*

Quelles nouvelles ? de quel monde ?

Comme si j’espérais savoir

ce qui a bien pu arriver,

très tôt un jour d’avril.

Il a tracé sur ma bouche

une promesse avant de parler,

une manière de caresse ou de baiser

et puis il s’est rompu le cœur.

Ariel Spiegler, Jardinier. Gallimard, 2019