Verre menthe

 

Je te parle derrière l’écume     derrière le sang de l’écume     derrière les plumes de l’écume

Je te parle et je prie     devant la ligne de l’horizon     devant les vagues qui avancent     qui poussent leur mufle doux

Je te parle derrière l’ocre des couchants enrhumés d’or

[…]

Je te parle derrière la plus haute vague     celle qui hisse sa crête d’éclat de soleil     celle où reste un goéland     pensif     méditant     et les débris de ma vie qui chantent

Vincent Calvet, La haute Folie des mers, Cheyne éd., 2007, p. 9

C’est un rêve sans fin

de réparation

de monde lié

suturé l’oreille

la bouche la parole

le son

Écrire pour creuser

la tombe

me rapprocher

de mon origine

silence du liquide

rouge de l’œuf

où dort l’œil

de pierre noire

Écrire, c’était ça la seule chose qui peuplait ma vie et qui l’enchantait. Je l’ai fait. L’écriture ne m’a jamais quittée.

 Marguerite Duras, Écrire, Folio/Gallimard, p. 15

Musarde sous l’aigrette

hautement seule des cormorans

– quel arbre fit sécher

ses palmes noires activement ?

*

Il pleut sur les verrières

les grandes vacances

les herbes chargées de pluie,

il n’y a pas d’autre mort

         la contrebasse est une fatigue

L’épaule un mardi soir

tenait bas

l’aiguille des sons

*

J’aime les petites adversités

comme

perdre son temps

marcher sous la pluie et le vent

achever d’être prise

avoir très faim des choses humaines

Marie-Noëlle Agniau, Il pleut sur les verrières, Encres vives, Collection Encres Blanches n°157

Bien que je ne sois pas de la danse

ne me chassez pas sans savoir.

Plus qu’un seul mot

et je m’en vais.

Jean Tardieu, « Une voix sans personne », Tardieu : œuvres, éd. dirigée par Jean-Yves Debreuille, Quarto Gallimard, 2003, p. 505

Ce sont deux mains sachant

se tenir au silence

et muer lentement

en des voix submersibles

replongeant dans l’immense

et l’infinie candeur

Blanches mains

Mains étanches

                                                                           Mth Peyrin

Marie-Thérèse Peyrin & Armand Dupuy, Les mains de Charles Juliet, Ed. Sang d’Encre, 2006

Illustration de Tanguy Dohollau

Couleur du ciel hier soir, sous des nuages de cendre et de neige pesants comme des montagnes : du rose, du jaune et du vert ; plus exactement, du presque rose, de l’à peine jaune et de l’à peine vert, des bandes de soie superposées de la nuance la plus délicate, transparente, doucement lumineuse avant l’obscurité – des fleurs allongées côte à côte avec soin dans un cageot invisible – une muette invitation à rejoindre Flore à l’horizon.

Philippe Jaccottet, Ce peu de bruit, NRF/Gallimard, 2008, p. 98

 Il n’y a pas de pouvoir divin, il y a un vouloir divin éparpillé dans chaque souffle : les dieux sont dans nos murs, actifs, assoupis. Orphée est déjà déchiré.

***

Je ne suis pas séparé. Je suis parmi. D’où mon tourment sans attente. Pareil à la fumée bleue qui s’élève du safre humide quand les dents de la forte mâchoire l’égratignent avant de le concasser. Le feu est en toute chose.

René Char, Éloge d’une Soupçonnée, Poésie/Gallimard, p.24-25