Verre menthe

De tous les mots

C’est lui le soleil

Mais alors les bras sont assez grands

Ouverts

***

Attendre

Dans le poème sans dire un mot

Trop simple d’appeler

Mais nécessaire

***

Arrivant elle est partout

D’être aussi blanche que bougeant

Surface dispersée toujours une

Aucune page à tourner

Ariane Dreyfus, La terre voudrait recommencer, Flammarion, 2010, p. 45, 47, 60

Dans son rire

écarlate

faisant pommes ses joues

rouges

je vois la tendresse

plissée dans ses yeux

aux racines nourries

de blessures intérieures

Et quand le voile grave tombe sur son visage

je ne suis pas étonné

Guy Chaty, Mes navires, Éditions de l’Atlantique, 2010, p. 21

Garde ta mauvaise mémoire. Elle a sa raison d’être, sans doute.

*

Garde intacte ta faiblesse. Ne cherche pas à acquérir des forces, de celles surtout qui ne sont pas pour toi, qui ne te sont pas destinées, dont la nature te préservait, te préparant à autre chose.

*

Faute de soleil, sache mûrir dans la glace.

Henri Michaux, Poteaux d’angle, Poésie/Gallimard, 2007, p. 10, 13

La maison du silence est une maison de vent. Les portes en sont transparentes, comme l’air quand il oscille dans la chaleur. Les fenêtres se ferment à toute parole et ainsi, de la musique du temps, on ne perçoit qu’un écho lointain et peut-être déformé.

Au jour, le toit en est fait des cris des oiseaux de haut vol. Quand vient la nuit, il est alors fait du flot des nuées et de l’orage qu’elles portent bientôt.

La maison du silence est cette ancienne demeure où la pluie est souriante et le soleil attentif.

Michel Thion, Traité du silence, Voix d’encre, 2004

Nuit

immense nuit

portée par les oiseaux

jusque dans le calice des fleurs

L’herbe a blanchi

comme s’il avait neigé

Qui est-il celui qui marche

avec des ailes brûlées de lune

Le peintre avec sa toile

un funambule

un poète

Il habite la rosée

dans le monde nouveau

en train de naître.

Annie Briet, La Chair des jours, SOC & FOC, 2009, p. 6

Où est ma terre ?

Mon pays est partout

Sur toutes les terres du monde

Il est dans l’autre part

Il est dans l’ailleurs

Mon pays est partout

Au bord des alentours

Dans la halte

Et l’étape

Dans le vivre

Et la demeure

Dans le plus loin

Et dans l’ici.

Andrée Chedid, L’Étoffe de l’univers, Flammarion, 2010, p. 69

Me rappelle

comme ma fille

peau

tendue

cils de fils

noirs

me rappelle

miroir de Chine

fendant la glace du Beihai

experts patins

glissant

le sifflement des lames

sous les pagodes

anciennes

filant des parcours sourds

sous ciel froid

m’appelle encore

comme ma fille

que j’ai sue avant toi

Valérie Harkness, Roseau, recueil inédit, 2009

Je suis le cheval tout couvert de guerres

                    et dans mes muscles

                               s’écoule l’avoine en deuil,

                                                     saccadée.

                                           Et le plus faible rompu au métal

Je suis le sang que tout contient.

                             Ce bulbe de vie et de terre à casser

                                                   pour que l’eau y pénètre.

                                                               Et la graine qui scinde,

                                                                        boue à la racine

                                                                                      neuve.

Marie-Noëlle Agniau, La gomme couleur cendre, La Porte, 2010

je marche autour de ces pierres

je les parle avec mes mains

pour nous rejoindre en un temps

où elles sortiront de nous

comme nous dans notre sommeil

peu à peu nous sortons d’elles

en nous approchant d’ensemble

elles sont du temps qui se tient

debout qui semble immobile

mais elles bougent elles sont déjà

dans nos mouvements chaque pas

se double d’invisible

notre portrait

en forme de chemin

Henri Meschonnic, Combien de noms, L’improviste, 1999, p. 49