Verre menthe

j'ai

un cheveu sur la lan

gue et un chien

tous les trois on habite

dans le

Bois

dedans

des murs en plas

tique ça claque

l'hiver le vent la nei

ge

on s'accroche aux po

teaux de fer aux clous

aux noeuds des

bois

j'use mes bras à que

ça s'envole pas de

bout

Sophie G. Lucas, Moujik Moujik, Editions des états civils, 2010, p. 9

Tu poses ton doigt de cristal
Sur la géographie disserte du cœur,
Souffleur de verre où se dispersent les bulles
Le long des jours hésitants
Et des latentes angoisses

Je sens bien que tu es en moi
Ce veilleur de quart qui dérive la houle
Vers la profusion bleue du givre,
L'été, pure radiance des fruits,
Emergence instantanée des plus lourds désirs
Rayonnement dur de la pierre
Dans son scintillement secret.

Silvaine Arabo

Silvaine ARABO, poète, écrivain et plasticienne, dirige les éditions de l’Atlantique et la revue de poésie, d’art et de réflexion Saraswati.

Ce livre est un vrai bijou. J’ai été transportée par ces récits imbriqués, dans lesquels s’entrelacent des contes, la langue bretonne intimement liée au français, se cousant au fil du récit. L’histoire d’Else se lit comme Le ravissement de Lol V. Stein de Marguerite Duras, sauf qu’il ne s’agit pas de la même histoire, ni des mêmes personnages. Simplement, la manière de raconter, la tournure des phrases, pleines de blancs, ou de mots décalés, opèrent comme un charme. Tout se passe en Bretagne, là où vit et où est née Lou Raoul ; il y a la mère, Solange, le père, et les trois petites. Puis vient Else, qui finalement imprime sa marque au récit. Else est née en février un matin dans une maison de bourg. Une naissance qui n’a pas provoqué d’enthousiasme particulier Une énième fille était née dans une famille qui en comptait déjà trois. Ce sont des bribes de vies, et l’on ne peut s’empêcher de penser que Lou Raoul parle un peu d’elle et un peu des siens dans ce livre. Personnages attachants, avec un univers poétique. Lorsque Solange, la mère d’Else, meurt, c’est le silence, plus de paroles pour parler des fleurs du jardin À présent le silence Non plus pour dire que les cognassiers du Japon commencent à fleurir depuis sept jours. Il y a aussi ce conte à portée philosophique où les villageois occupés à travailler ne savent plus quand est Noël, car l’argent a masqué le temps. C’est le conte de l’enfant bleu, celui qui comprend le langage des oiseaux, et le cœur des artisans occupés à travailler ne retrouve un peu de légèreté que lorsque l’enfant bleu est là. À la fin, Else parvient à changer l’âme noire de sa mère en âme blanche. Else a trouvé sur la tombe une bruyère fleurie déposée contenant une carte avec des mots qui l’attendaient Une autre fois c’est un rouge-gorge si près et qui chante.

Lou Raoul, Les jours où Else, Éditions Isabelle Sauvage, 2011

S’approcher jusqu’à perdre souffle

d’une matière vibratoire

la couleur est le cœur la trachée

là où respirer sous la touche du pinceau

affirme la volonté du toucher main tenue

la vie sous la couleur

entre les couches du collage

si près pour être aveugle

à la danse du Printemps voilée de lumière

nue d’être fleur présente à l’éclat du jour

apparaître naître

la femme lointaine révélée

au miroir fascinant de l’autre

si tu touches l’eau elle se referme

tu ne connais les fonds que pour t’y

perdre

et tu ne touches que la distance de l’autre.

Luce Guilbaud, Incarnat, Contres-allées / Poètes au potager, 2011, p. 14

Ce soir les mouettes volent vers la mer

laissant le soleil aux lèvres de l’ombre

à l’est le ciel a pressé toutes ses couleurs

et deux nuages oranges suspendus dans le bleu

errent lentement vers la nuit

les mouettes descendent la vallée de l’estuaire

pressentant le point invisible où tout repose

des cris épars ayant étalé le silence

elles s’endormiront du côté de l’aube

Heather Dohollau, Un regard d’ambre, Folle avoine, 2008, p. 44

Brusquement la soirée s’est éclairée

Car c’est la pluie qui, minutieuse, arrose

La rue. Ou l’arrosait. Elle est la chose

Qui sans nul doute a lieu dans le passé.

Qui l’écoute tomber a retrouvé

Ce temps où, merveilleuse, se propose

La vision de la fleur appelée rose,

La couleur rouge et son étrangeté.

Cette pluie qui aveugle les fenêtres,

Dans des faubourgs perdus, doit mettre en fête

Les raisins noirs d’une treille en certain

Patio enfui. Et l’humide soirée,

Me rend mon père, sa voix, si désirée,

Sa voix qui n’est pas morte et qui revient.

Jorge Luis Borges, La proximité de la mer, nrf/Gallimard, 2010, p. 33

Les hommes passaient

à côté d’elles sans les voir.

Modestement agenouillées

dans l’herbe tendre, les roses

étonnées se regardaient

sans comprendre.

Les pensées étaient groupées

dans un coin du jardin,

comme si on avait voulu

les protéger du vent

et des hommes.

Alexandre Romanès, Sur l’épaule de l’ange, Gallimard, 2010, p. 51, 53

ses lèvres sont des noix de cajou salées par

la mer ses yeux deux olives noires au goût

pimenté que j’apprécie en accompagnement

de son corps voué au vent marin aux digues

qui retiennent les eaux où plonger avec elle

ô ma femme littorale aux seins de vignes en

terrasse sur fond de canigou rêvé dans une

comptine apprise en maternelle ma femme

de migration d’oiseaux survolant les étangs

Romain Fustier, Les yeux assis sur la plage, Éd. De l’Atlantique, 2010, p. 29

Ils nous ont engrangés dans l’aurore

donné des ailes

pour traverser les jours

Ils nous ont indiqué l’espace des sittelles

et des aigles royaux

Notre héritage n’est pas forteresse

***

Autour de l’île, ma flottille

battait pavillon d’impatience

dans l’attente

des cargaisons promises

transportées lentement sur ces sentiers rebelles

habiles à dompter

l’incorrigible roc

***

Aussitôt dit

les soleils dénombrés

trouvaient une aire

où reposer leur course

Aussitôt faites

les ombres s’étiraient

volaient la sieste des soleils

Marie-Ange Sebasti, Haute plage, Jacques André éditeur, 2011, p. 7, 8, 12

prendre un papier de fortune

              un crayon de hasard

oublier le concret

oublier la main

entrer au profond de soi

tracer des signes sans message

écrire pour ne rien dire

simplement pour le désir

comme d’autres pour pleurer

            d’autres pour chanter

***

c’est une histoire sans paroles

comme un vol d’oiseau sur la mer

des souvenirs qui tracent

dans l’espace

des nuées illuminées

c’est une histoire sans paroles

comme neige sur la ville

le temps façonne à son gré

mais le cœur manie le ciseau

le bonheur est œuvre d’art

Andrée Marik, publiée dans Friches n°104, 2010, p. 20-21