Verre menthe

Prouve le bois qui brûle en toi

Tais le crépitement aléatoire de tes mots

Inscris ta lumière

à la lucarne vidée d’un visage.

Antonia Corgier, Paroles d’estran, Éditions SOL’AIR, 2005, p. 44

Écrire le fleuve de la vie

écrire le ruisseau de l’instant

écrire la couleur de l’hiver

écrire l’illusion

dans une pathétique ferveur

que le ruisseau devient fleuve

que tous les instants

font une vie

Écrire le silence en réponse…

à une bouteille à la mer

Christine Doucet, Au commencement…, Éd. les presses littéraires, 2005, p. 47

Tous les ans

les pétales du Camélia

lèvres éprises

se frotteront à la fenêtre du salon

les pages de nos aubes

tournoieront

rien ne changera à tes yeux

et tout

rentrera dans son ordre

un jour

tes mains assez grandes

tiendront mon visage

dans leur creux

le souci se nichera

entre les arcs parfaits de tes sourcils

Tu sauras que les choses changent

Valérie Harkness, Petite vie, Chloé des Lys éditeur, 2008, p. 67

 Telle est donc la première vision de l’homme qui est ici proposée à travers l’expérience poétique : la vision d’un esprit armé de toutes les ressources de la raison, de la conscience claire et luttant douloureusement pour essayer de donner une voix à ce qu’il contient d’inexplicable, de non formulé, de ténébreux, d’immémorial. Un mystérieux commandement lui enjoint de hisser jusqu’au jour ce monstre informe et balbutiant qu’il porte en lui, de l’exposer au soleil afin d’en être délivré.

L’extrême patience qui nous lime.

Le pain d’un jour et l’eau mesurée

la démesure de nous taire

et parmi tant de blanc

trouver à tâtons

les chemins étroits de nos veines.

Lorand Gaspar, Sol absolu, Poésie/Gallimard, 2001, p. 60

Je ne suis pas venue

chercher

la guerre

mais les os mêlés

d’un noyau

de fruit.

**

Au sol gît

la raison

de ma chute.

Plume pure

ou glèbe.

Souviens-toi du mets de miel et de sauterelles :

les enfants touchent l’herbe

de leur front tiède.

Marie-Noëlle Agniau, Fragmentations, La Porte, 2009

Nous avons vu et vécu comment le gel

embrasse l’herbe la nuit,

comment la mer

mord toujours les mêmes baies.

Nous avons vu et vécu

ce que d’autres hommes abhorrent

et d’autres ignorent. Nous avons accepté

pieds nus la neige, les journées tristes

et interminables et nous seuls avons connu

la neige fondante entassée sur les meneaux

des fenêtres, le soleil traîné de force

au loin par le vent. Nous avons connu la lumière

du silence comme personne, nous avons ressenti comme

personne d’autre venir avec la nuit

l’amour des astres et mourir le cœur.

Ferruccio Brugnaro, Ils veulent nous enterrer !, trad. de l’italien par Béatrice Gaudy, Éditinter, 2007, p. 15

Bougies avec les bougies, scintillances avec les scintillances, lueurs avec les lueurs.

Et ici en dessous, ceci : un œil,

dépareillé et clos,

frangeant de cils le Tard qu’on voyait poindre

sans être le soir.

Devant, le Non-connu, dont tu es l’hôte ici :

le chardon sans lumière

dont l’Obscur fait cadeau aux siens,

depuis le Lointain,

pour demeurer inoublié.

Et puis encore, ceci, porté disparu dans le Sourd :

la bouche,

pétrifiée et les crocs refermés sur des pierres,

hélée par la mer

qui toutes les années roule vers le haut ses glaces.

Paul Celan, Choix de poèmes, Poésie/Gallimard, 2007, p. 101

Les avions brillent si haut dans le bleu

que même les hirondelles ne peuvent les atteindre.

Toi tu les enfermerais bien

dans ta boîte à jouets

avec les lapins, les cubes et le renard qui parle.

Tu me les montres avec gravité

ce sont nos rêves qui passent

Je fais un vœu avant l’arrivée des nuages

Vivre jusqu’au blé jusqu’aux cèpes

Vivre jusqu’à Noël jusqu’à renaître

Mais il n’y a plus dans le ciel

qu’une traînée bleue qui s’élargit.

Laurent Bourdelas, Où l’océan devient piscine et chants d’oiseaux… 353^ème Encres vives, 2007

à tant marcher vers la lumière

tu vas vers le dernier verger

où cendre à la cime des roses

plus bleus les arbres noirs

tu vas vers le visage

pensif et qui retourne

sous le silence l’herbe

cueillie de l’autre rive

à trop marcher vers la lumière

on perd soi sens et lumière

au soir

Martine Broda, Éblouissements, Flammarion, 2003, p. 125