Verre menthe

Nous vivions parmi les ronces en bordure de nos terres

dans les vitres fendues de l’orage d’été

blessés à bleu par des éclats de mer

jusqu’au fond infondé des nuits qu’on prononce

soudain sous les doigts qui suivent l’érosion

et derrière la chair qui se presse dans la voix

le sang translucide à force de s’ouvrir

au bout de ses tiges digitales brisées –

Lorand Gaspar, Sol absolu, Poésie/Gallimard, 2001, p. 115

De très loin monte la plainte

         de l’enfant

         comme une vague

                   ondulante

De très loin l’écho des

         premiers murmures

         le goût du lait

         maternel

De très loin les paroles

         douces

Aile-nuit de très loin venue et maintenant

à jamais tendue

sur la craie et sur la chaux.

Galet, roulant à l’abîme.

Neige. Et de blanc plus encore.

Invisible

ce qui paraissait brun,

couleur de pensée et foisonnant

de mots.

La chaux existe, et la craie aussi existe.

Et le galet.

La neige. Et de blanc davantage encore.

Et toi, toi-même :

niché au fond de l’œil

autre, qui embrasse

tout ça d’un regard.

Paul Celan, Choix de poèmes, Poésie/Gallimard, 2007, p. 109

Il y a en tout homme un secret inespéré

Qui s’étire dans le vide de sa poitrine

Comme une force souterraine et magique

Pour mettre fin à son exil intérieur

Et lui faire signe qu’il est l’heure de naître

Pierre Schroven, Chemins du possible, L’arbre à paroles, 2005, p. 53

Prouve le bois qui brûle en toi

Tais le crépitement aléatoire de tes mots

Inscris ta lumière

à la lucarne vidée d’un visage.

Antonia Corgier, Paroles d’estran, Éditions SOL’AIR, 2005, p. 44

Écrire le fleuve de la vie

écrire le ruisseau de l’instant

écrire la couleur de l’hiver

écrire l’illusion

dans une pathétique ferveur

que le ruisseau devient fleuve

que tous les instants

font une vie

Écrire le silence en réponse…

à une bouteille à la mer

Christine Doucet, Au commencement…, Éd. les presses littéraires, 2005, p. 47

Tous les ans

les pétales du Camélia

lèvres éprises

se frotteront à la fenêtre du salon

les pages de nos aubes

tournoieront

rien ne changera à tes yeux

et tout

rentrera dans son ordre

un jour

tes mains assez grandes

tiendront mon visage

dans leur creux

le souci se nichera

entre les arcs parfaits de tes sourcils

Tu sauras que les choses changent

Valérie Harkness, Petite vie, Chloé des Lys éditeur, 2008, p. 67

 Telle est donc la première vision de l’homme qui est ici proposée à travers l’expérience poétique : la vision d’un esprit armé de toutes les ressources de la raison, de la conscience claire et luttant douloureusement pour essayer de donner une voix à ce qu’il contient d’inexplicable, de non formulé, de ténébreux, d’immémorial. Un mystérieux commandement lui enjoint de hisser jusqu’au jour ce monstre informe et balbutiant qu’il porte en lui, de l’exposer au soleil afin d’en être délivré.

L’extrême patience qui nous lime.

Le pain d’un jour et l’eau mesurée

la démesure de nous taire

et parmi tant de blanc

trouver à tâtons

les chemins étroits de nos veines.

Lorand Gaspar, Sol absolu, Poésie/Gallimard, 2001, p. 60

Je ne suis pas venue

chercher

la guerre

mais les os mêlés

d’un noyau

de fruit.

**

Au sol gît

la raison

de ma chute.

Plume pure

ou glèbe.

Souviens-toi du mets de miel et de sauterelles :

les enfants touchent l’herbe

de leur front tiède.

Marie-Noëlle Agniau, Fragmentations, La Porte, 2009