Verre menthe

Je suis le cheval tout couvert de guerres

                    et dans mes muscles

                               s’écoule l’avoine en deuil,

                                                     saccadée.

                                           Et le plus faible rompu au métal

Je suis le sang que tout contient.

                             Ce bulbe de vie et de terre à casser

                                                   pour que l’eau y pénètre.

                                                               Et la graine qui scinde,

                                                                        boue à la racine

                                                                                      neuve.

Marie-Noëlle Agniau, La gomme couleur cendre, La Porte, 2010

je marche autour de ces pierres

je les parle avec mes mains

pour nous rejoindre en un temps

où elles sortiront de nous

comme nous dans notre sommeil

peu à peu nous sortons d’elles

en nous approchant d’ensemble

elles sont du temps qui se tient

debout qui semble immobile

mais elles bougent elles sont déjà

dans nos mouvements chaque pas

se double d’invisible

notre portrait

en forme de chemin

Henri Meschonnic, Combien de noms, L’improviste, 1999, p. 49

Le miroir

creuse un trou à

l’intérieur des

pierres

Et tourne

dans les quatre

fleurs de la rivière

immortelle

Lumière dressée sur son pied

qui désigne le chemin noir des

abeilles

Puis autre miroir

qui donne la réponse à la

question aveuglée

Transmets

le silence qui mange

le reflet de la cigale

Mon frère est en

bas dans le ciel

Mon frère est en

haut dans le feu

Serge Pey, Nierika : chants de vision de la contre-montagne, Maison de la poésie Rhône-Alpes, 2007, p. 138

Dauphins, drapeaux, coups de canons.

La mer, si rude jadis à ton âme

Portait les navires multicolores, étincelants.

Se creusant, les balançant, toute bleue avec des ailes blanches.

La mer si rude jadis à ton âme

Et maintenant pleine de couleurs sous le soleil.

Voiles blanches, lumière, et les rames humides

Frappant comme sur un tambour une vague apaisée.

Georges Séféris, Poèmes 1933-1955, Poésie/Gallimard, 2009, p. 32

The horizons ring me like faggots,

Tilted and disparate, and always unstable.

Touched by a match, they might warm me,

And their fine lines singe

The air to orange

Before the distances they pin evaporate,

Weighting the pale sky with a solider colour.

But they only dissolve and dissolve

Like a series of promises, as I step forward.

Les horizons m’encerclent comme des fagots

Qui penchent, disparates, et pour toujours instables.

Il suffirait d’une allumette pour qu’ils me réchauffent

Et que leurs lignes fines

Rougissent l’air

Lestant le ciel pâle d’une couleur plus sûre,

Avant que les lointains qu’elles fixent ne s’évaporent.

Mais ils ne font que se dissoudre et se dissoudre

Comme une succession de promesses, à mesure que j’avance.

Sylvia Plath, Arbres d’hiver, précédé de La Traversée, Poésie/Gallimard, Édition bilingue, 2008, p. 30-31

Le présent recueil explore la finitude du corps, vécue dans la douleur ; corps assailli par les monstres, peut-être marins, avec lesquels il se heurte ;  les nus, les échardes / dans les mains / progressent / sur la plaine ; […] les articulations se figent / les cartilages s’amincissent. Les monstres peuvent être ces charniers du monde sur lesquels la narratrice ferme les yeux, ou encore l’obscurantisme qui chavire dans l’effroi / des oiseaux nocturnes. La mort rôde : les guerres / se poursuivent / je suis / les méandres / du vent / il ne faut pas / me faire confiance. Et pourtant, de façon inattendue, surgit la lumière : jours de retour / les lèvres se portent / rouge vif / à la gare / maritime / le bateau pour la citadelle / est le même / qu’il y a cinq ans / je grelotte fin / dans mon pull. C’est là qu’intervient l’infini, lorsque le matin / est émerveillement / dans la virginité des trembles, et lorsque la clarté est façonnée par la patience de l’écriture : mais moi / je résiste / je façonne de la lumière / entre mes doigts. Ainsi le soleil s’infiltre entre les lattes du doute. Joie / au sang ancrée / quand tu / approches la main / du / rivage / il y ferait / bon vivre / sans le bruit / des chars. L’infini semble naître de la douleur même, lorsque celle-ci s’apaise, et que l’écriture / livrée au vent / recueill[e] / les étincelles. Alors le corps prolonge ses finitudes. L’eau / trouble / des jours instaure toujours le doute, de nouveau la mer se lève, les mouettes s’affolent, et pourtant c’est une vie de / vouloir vif / c’est une vie / de / voyages / in- / finis / naître / n’est pas / vain.

Emmanuelle Le Cam, On ne discute pas l’infini, Gros Textes, 2010