Verre menthe

La terre est gelée

Les chiens arpentent la plaine

Des femmes en noir jettent des roses sur la stèle

Ce fut ici

Recommence

l’instant

à chaque soleil naissant

froid

avide

À quoi bon la mémoire

Évelyne Morin, Un retour plus loin, Éditions Jacques Brémond, 2007, p. 40

De oui et de non

de haine et d’amour

musique de circonstance

enfin clou blanc

avec douceur, violence

enfoncé dans le blanc –

***

seulement le vent noir des yeux

lavé d’éclairs, de bruits d’eau

seulement la rauque mélodie

la brèche d’une aile dans le sang

tendu d’un corps exténué –

Lorand Gaspar, Égée Judée, Poésie/Gallimard, 2004, p.161, 163

–       C’est comm’ la mer sans l’huile

ou comm’ la nuit sans l’encre.

C’est comm’ le cuit sans l’cru

comm’ le ni vu sans l’ni connu

comm’ les compas sans la raison

comm’ la rime sans la déraison

comm’ les raisins sans la colère

comm’ le dauphin sans la reine-mère

c’est comm’ la reine sans les ferrets

comme Étretat sans les galets

comm’ les récrés sans les gadins

ou comme un Carné sans Gabin

comm’ le samedi soir sans l’turbin

comm’ le samedi soir sans l’turbin.

Jean-Pierre Bobillot, Live on page, Lieux-Dits, 2004

L’aubier se feuillette comme un cahier blanc

    et le monde – parfois – retombe

         en enfance :

                                                 scotché sous la langue.

Plus d’un bruit demande à être.

                     Et veut montrer en même temps :

                                                                 l’essor qui prend, l’étreinte et l’onde.

                                             Les fibres aux fibres,

                                                     l’autonomie.

Ce qu’il faudra ? Faire état du manque. Craquer ou recoudre l’ancien cousu.

Marie-Noëlle Agniau, inédit, 2009

Tant de fois perçu dans votre regard, ce malaise que je connais si bien, fuite devant l’irréparable, la faille caractérise votre lâcheté. Pensée qui m’obsède… Je m’exécute à votre mesure pour rattraper la cadence de ma rétine qui vous observe, croisant l’étincelle d’un temps de lire, d’observer.

[…]

Définir mon silence, grand mot dont j’aimerais résoudre le mystère. Débrancher dans mon vide, vertige où je me cogne bien trop souvent, envoûtée par mon propre silence à perdre haleine. Oublier ma propre voix dans la résonance étouffée de mon existence. Plainte de chaque jour murmurée au fin fond de mon corps pour exister encore.

Aurélie de la Selle, Rien ne sert de parler si fort, L’Harmattan, 2007, p. 147