Verre menthe

Écrire, c’était ça la seule chose qui peuplait ma vie et qui l’enchantait. Je l’ai fait. L’écriture ne m’a jamais quittée.

 Marguerite Duras, Écrire, Folio/Gallimard, p. 15

Musarde sous l’aigrette

hautement seule des cormorans

– quel arbre fit sécher

ses palmes noires activement ?

*

Il pleut sur les verrières

les grandes vacances

les herbes chargées de pluie,

il n’y a pas d’autre mort

         la contrebasse est une fatigue

L’épaule un mardi soir

tenait bas

l’aiguille des sons

*

J’aime les petites adversités

comme

perdre son temps

marcher sous la pluie et le vent

achever d’être prise

avoir très faim des choses humaines

Marie-Noëlle Agniau, Il pleut sur les verrières, Encres vives, Collection Encres Blanches n°157

Bien que je ne sois pas de la danse

ne me chassez pas sans savoir.

Plus qu’un seul mot

et je m’en vais.

Jean Tardieu, « Une voix sans personne », Tardieu : œuvres, éd. dirigée par Jean-Yves Debreuille, Quarto Gallimard, 2003, p. 505

Ce sont deux mains sachant

se tenir au silence

et muer lentement

en des voix submersibles

replongeant dans l’immense

et l’infinie candeur

Blanches mains

Mains étanches

                                                                           Mth Peyrin

Marie-Thérèse Peyrin & Armand Dupuy, Les mains de Charles Juliet, Ed. Sang d’Encre, 2006

Illustration de Tanguy Dohollau

Couleur du ciel hier soir, sous des nuages de cendre et de neige pesants comme des montagnes : du rose, du jaune et du vert ; plus exactement, du presque rose, de l’à peine jaune et de l’à peine vert, des bandes de soie superposées de la nuance la plus délicate, transparente, doucement lumineuse avant l’obscurité – des fleurs allongées côte à côte avec soin dans un cageot invisible – une muette invitation à rejoindre Flore à l’horizon.

Philippe Jaccottet, Ce peu de bruit, NRF/Gallimard, 2008, p. 98

 Il n’y a pas de pouvoir divin, il y a un vouloir divin éparpillé dans chaque souffle : les dieux sont dans nos murs, actifs, assoupis. Orphée est déjà déchiré.

***

Je ne suis pas séparé. Je suis parmi. D’où mon tourment sans attente. Pareil à la fumée bleue qui s’élève du safre humide quand les dents de la forte mâchoire l’égratignent avant de le concasser. Le feu est en toute chose.

René Char, Éloge d’une Soupçonnée, Poésie/Gallimard, p.24-25

 

Pressentir la première neige. Être pleinement

consciente de cette montée de la joie. Près de tout.

Sans bruit pour ne pas interrompre le mouvement.

***

On devrait toujours garder une chaise d’enfant dans

sa maison. Ça et des biscuits. Je n’ai aucune

hésitation. Quelques instruments me tiennent en vie.

Louise Warren, Observations, pré # carré, octobre 2008

tu es à toi-même ton enfant

comme un ciel berce sa nuit

ce que tes doigts éperdument

étreignent dans le drap

c’est la joie du premier âge

et la voix ultime et douce

de ceux qui la connurent

et l’aimèrent dans tes yeux

tu sais tout cela

car souvent si souvent

tu as appris à oublier

et l’oubli est la première rive de la mort

Jean-Pierre Siméon, Lettre à la femme aimée au sujet de la mort, Cheyne éd., 2006, p. 14

Il suffit qu’un oiseau s’envole dans le ciel pour que

s’écarte le rideau de pluie, la mousseline accrochée au

ciel et le ciel à la pluie, les girandoles du lustre, le pastel

que troue le crépon, le pliage de l’insecte, les

moucherons dans les yeux, toutes les découpures, tous

les mots volants, qu’un papillon sorte des doigts, les

effleure, qu’un bruit de taffetas, de feu léger, il suffit

qu’un oiseau passe au-dessus des blés, qu’un papillon

se pose pour que s’ouvre une robe, tombe un ciel, une

sorte de ciel, de rose.

Anita J. Laulla, La folie la douceur, Atelier de l’agneau, 2006, p. 65