Verre menthe

 Il n’y a pas de pouvoir divin, il y a un vouloir divin éparpillé dans chaque souffle : les dieux sont dans nos murs, actifs, assoupis. Orphée est déjà déchiré.

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Je ne suis pas séparé. Je suis parmi. D’où mon tourment sans attente. Pareil à la fumée bleue qui s’élève du safre humide quand les dents de la forte mâchoire l’égratignent avant de le concasser. Le feu est en toute chose.

René Char, Éloge d’une Soupçonnée, Poésie/Gallimard, p.24-25

 

Pressentir la première neige. Être pleinement

consciente de cette montée de la joie. Près de tout.

Sans bruit pour ne pas interrompre le mouvement.

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On devrait toujours garder une chaise d’enfant dans

sa maison. Ça et des biscuits. Je n’ai aucune

hésitation. Quelques instruments me tiennent en vie.

Louise Warren, Observations, pré # carré, octobre 2008

tu es à toi-même ton enfant

comme un ciel berce sa nuit

ce que tes doigts éperdument

étreignent dans le drap

c’est la joie du premier âge

et la voix ultime et douce

de ceux qui la connurent

et l’aimèrent dans tes yeux

tu sais tout cela

car souvent si souvent

tu as appris à oublier

et l’oubli est la première rive de la mort

Jean-Pierre Siméon, Lettre à la femme aimée au sujet de la mort, Cheyne éd., 2006, p. 14

Il suffit qu’un oiseau s’envole dans le ciel pour que

s’écarte le rideau de pluie, la mousseline accrochée au

ciel et le ciel à la pluie, les girandoles du lustre, le pastel

que troue le crépon, le pliage de l’insecte, les

moucherons dans les yeux, toutes les découpures, tous

les mots volants, qu’un papillon sorte des doigts, les

effleure, qu’un bruit de taffetas, de feu léger, il suffit

qu’un oiseau passe au-dessus des blés, qu’un papillon

se pose pour que s’ouvre une robe, tombe un ciel, une

sorte de ciel, de rose.

Anita J. Laulla, La folie la douceur, Atelier de l’agneau, 2006, p. 65

 On a suspendu l’instant

d’un chant d’ailes indicibles,

avec parfois au creux des paumes

un nid d’indicibles lueurs

et la brindille souriante

de celle qui court jusqu’à s’oublier.

Et dans ce visage,

on se souvient,

il y avait aussi Lhasa de Sela.

Stéphen Bertrand, Premiers dits du colibri, Le Castor Astral, 2007, p. 74

Nous reviendrons, un soir d’Automne, sur les derniers roulements d’orage, quand le trias épais des golfes survolés ouvre au Soleil des morts ses fosses de goudron bleu,

Et l’heure oblique, sur l’aile de métal, cloue sa première écharde de lumière avec l’étoile de feu vert.

Saint-John Perse, Vents, Poésie/Gallimard, p. 72

Si tu entendais le souffle

            des branches

            au fond des verres,

                        tu rirais.

Tu es toi, toi seul(e) sais

            qui tu es.

Même si tu ne lis pas ces lignes.

Quelle importance, au fond

            tant de silence

            pour si peu de bruit.

Encore le cliquetis des pièces

            sur le comptoir

            puis la rue,

            et ce reflet saisi

            une mèche de cheveux

            dans le visage