Verre menthe

À cette heure, le soleil avait déjà disparu. Le ciel était rempli de nuages de pluie et il faisait sombre. L’air était plein d’humidité et laissait pressentir une averse prochaine. Il suivit la Bièvre. Il revit la maison et sa tourelle et se heurta aux hauts murs qui la protégeaient. Au loin, par instants, il percevait le son de la viole de son maître. Il en fut ému. Il suivit le mur jusqu’à la rive et, empoignant les racines d’un arbre qu’une crue du ruisseau avait mise à nu, il parvint à contourner le mur et à rejoindre le talus de la rive qui appartenait aux Sainte Colombe.

Pascal Quignard, Tous les matins du monde, folio/Gallimard, p. 93

 B.O. du film Tous les matins du monde dir. par Jordi Savall

Paroles, à peine paroles

(murmurées par la nuit)

non pas gravées dans de la pierre

mais tracées sur des stèles d’air

comme par d’invisibles oiseaux,

paroles non pas pour les morts

(qui l’oserait encore désormais ?)

mais pour le monde et de ce monde.

Philippe Jaccottet, Ce peu de bruit, NRF/Gallimard, 2008, p. 45

Je posai le revolver et le recouvris d’un journal. Je m’approchai de la porte et l’ouvris. C’était la sœur de ma femme, une veuve à la fois bonne et stupide…

– Vassia, va la voir. Ah ! c’est affreux, dit-elle.

« Aller la voir ? » m’interrogeai-je. Aussitôt je me répondis qu’il fallait aller la voir, que probablement cela se faisait toujours. Quand un mari, comme moi, avait tué sa femme, il fallait certainement qu’il aille la voir.

« Si cela se fait, il faut y aller, me dis-je. Et si c’est nécessaire j’aurai toujours le temps », songeai-je à propos de mon intention de me suicider…

– Attends, dis-je à ma belle-sœur, c’est bête d’y aller sans bottes, laisse-moi au moins mettre mes pantoufles.

Léon Tolstoï, La sonate à Kreutzer, folio/Gallimard, p. 208

Il a plus si fort que la mer est douce,

Et même il y pousse ostensiblement

Des palmiers à fruits et des pamplemousses

Sans se soucier des poissons changeants.

Les turbots marins tournent à la truite,

La sole s’allonge et devient anguille,

Un grand paquebot n’est plus qu’un canot

Où rament en chœur quatre jeunes filles.

Si vous vous penchez sur les calmes flots

Vous voyez au fond ah ! si peu marin,

Qu’y viennent brouter les bœufs riverains

Sortant quelquefois la tête de l’eau.            

Jules Supervielle, La fable du monde, Poésie/Gallimard, p. 205

je me heurte aux mots

à leur paroi sur la feuille

peine à m’infiltrer en eux

à les laisser éclore

exhaler leur parfum

je lâche prise décide

d’attendre qu’ils viennent à moi

à la deuxième lecture

le lierre se met à bouger

le chèvrefeuille fleurit

le poème hermétique

ouvre la boîte aux arômes

citron vanillé cannelle

amandes avec touche d’épices

fraîcheur de la mer verte

un monde entier prend forme

Valérie Canat de Chizy, entre le verre et la menthe, Jacques André éd., 2008, 11 €

Depuis longtemps

les villages dessolés

le corps s’est replié

le clapot

sous les dents

d’une baie violette

il a bu

la terre

Anne-Lise Blanchard, Le jour se tait, J. André, 2008, p. 50

 

Je te parle derrière l’écume     derrière le sang de l’écume     derrière les plumes de l’écume

Je te parle et je prie     devant la ligne de l’horizon     devant les vagues qui avancent     qui poussent leur mufle doux

Je te parle derrière l’ocre des couchants enrhumés d’or

[…]

Je te parle derrière la plus haute vague     celle qui hisse sa crête d’éclat de soleil     celle où reste un goéland     pensif     méditant     et les débris de ma vie qui chantent

Vincent Calvet, La haute Folie des mers, Cheyne éd., 2007, p. 9

C’est un rêve sans fin

de réparation

de monde lié

suturé l’oreille

la bouche la parole

le son

Écrire pour creuser

la tombe

me rapprocher

de mon origine

silence du liquide

rouge de l’œuf

où dort l’œil

de pierre noire

Écrire, c’était ça la seule chose qui peuplait ma vie et qui l’enchantait. Je l’ai fait. L’écriture ne m’a jamais quittée.

 Marguerite Duras, Écrire, Folio/Gallimard, p. 15