18/11/2008
PLANCHE EN BOIS
Il m’a fallu un peu de temps et quelques relectures pour saisir la portée de l’écriture de Cécile Guivarch. Parce que son écriture apparaît au premier abord brève, hachurée de phrases courtes, il y a le risque de passer à côté de tout un arrière plan et de l’émotion qu’il contient. Retour 1941. En vrac dans un carton. Souvenirs du port de Toulon. Odeur grand-père, grand-mère. Je suis loin. 1941. C’est la guerre. Tout commence avec ces photographies jaunies retrouvées dans un carton. Un passé que n’a pas connu l’auteur, un passé qui la précède. Puis les souvenirs de l’enfance émergent, ceux de quand ils étaient vivants. Toujours grand-père son odeur de grand-père. Celle des champs de la paille et du foin. À partir de là, l’attention se porte sur grand-mère, l’accompagne dans le souvenir, comme pour revenir en arrière, revivre encore ce qui a précédé. Grand-mère, l’auto bleue citroën verte fallait passer les vitesses. […] L’auto vendue, ta mémoire s’est vidée grand-mère. Œil vide. Terre. Il y a la planche en bois, couleur verte, symbole du passé, de la table à manger, des heures à décortiquer les crabes, à étaler le beurre sur le pain de six livres. Il y a le grand méchant loup pas loin grand-mère, qu’il faut chasser. Puis. Le silence de ta mémoire les détails de toi petite. […] Grand-mère morte de ta naissance. Accompagner, encore, dans le dernier voyage. À quoi bon grimper aux arbres, tu ne toucheras jamais le ciel. Traverse d’abord l’histoire n°3. Celle qui s’approche de ta naissance et des odeurs n°4 et 5. Te faudrait vivre à haute voix pour entendre le silence qui te précède. Ne tarde pas trop à t’oublier dehors.
Cécile Guivarch, Planche en bois, Contre-allées, 2007
Chronique parue dans Verso n°133
19:58 Publié dans Chroniques
16/11/2008
TOUS LES MATINS DU MONDE
À cette heure, le soleil avait déjà disparu. Le ciel était rempli de nuages de pluie et il faisait sombre. L’air était plein d’humidité et laissait pressentir une averse prochaine. Il suivit la Bièvre. Il revit la maison et sa tourelle et se heurta aux hauts murs qui la protégeaient. Au loin, par instants, il percevait le son de la viole de son maître. Il en fut ému. Il suivit le mur jusqu’à la rive et, empoignant les racines d’un arbre qu’une crue du ruisseau avait mise à nu, il parvint à contourner le mur et à rejoindre le talus de la rive qui appartenait aux Sainte Colombe.
Pascal Quignard, Tous les matins du monde, folio/Gallimard, p. 93
B.O. du film Tous les matins du monde dir. par Jordi Savall
11:55 Publié dans La poésie des autres
14/11/2008
PAROLES
Paroles, à peine paroles
(murmurées par la nuit)
non pas gravées dans de la pierre
mais tracées sur des stèles d’air
comme par d’invisibles oiseaux,
paroles non pas pour les morts
(qui l’oserait encore désormais ?)
mais pour le monde et de ce monde.
Philippe Jaccottet, Ce peu de bruit, NRF/Gallimard, 2008, p. 45
19:56 Publié dans La poésie des autres
13/11/2008
LA SONATE À KREUTZER
Je posai le revolver et le recouvris d’un journal. Je m’approchai de la porte et l’ouvris. C’était la sœur de ma femme, une veuve à la fois bonne et stupide…
– Vassia, va la voir. Ah ! c’est affreux, dit-elle.
« Aller la voir ? » m’interrogeai-je. Aussitôt je me répondis qu’il fallait aller la voir, que probablement cela se faisait toujours. Quand un mari, comme moi, avait tué sa femme, il fallait certainement qu’il aille la voir.
« Si cela se fait, il faut y aller, me dis-je. Et si c’est nécessaire j’aurai toujours le temps », songeai-je à propos de mon intention de me suicider…
– Attends, dis-je à ma belle-sœur, c’est bête d’y aller sans bottes, laisse-moi au moins mettre mes pantoufles.
Léon Tolstoï, La sonate à Kreutzer, folio/Gallimard, p. 208
16:00 Publié dans La poésie des autres
LA FABLE DU MONDE
Il a plus si fort que la mer est douce,
Et même il y pousse ostensiblement
Des palmiers à fruits et des pamplemousses
Sans se soucier des poissons changeants.
Les turbots marins tournent à la truite,
La sole s’allonge et devient anguille,
Un grand paquebot n’est plus qu’un canot
Où rament en chœur quatre jeunes filles.
Si vous vous penchez sur les calmes flots
Vous voyez au fond ah ! si peu marin,
Qu’y viennent brouter les bœufs riverains
Sortant quelquefois la tête de l’eau.
Jules Supervielle, La fable du monde, Poésie/Gallimard, p. 205
10:06 Publié dans La poésie des autres
11/11/2008
ENTRE LE VERRE ET LA MENTHE
je me heurte aux mots
à leur paroi sur la feuille
peine à m’infiltrer en eux
à les laisser éclore
exhaler leur parfum
je lâche prise décide
d’attendre qu’ils viennent à moi
à la deuxième lecture
le lierre se met à bouger
le chèvrefeuille fleurit
le poème hermétique
ouvre la boîte aux arômes
citron vanillé cannelle
amandes avec touche d’épices
fraîcheur de la mer verte
un monde entier prend forme
Valérie Canat de Chizy, entre le verre et la menthe, Jacques André éd., 2008, 11 €
13:04 Publié dans Recueils parus
08/11/2008
LE JOUR SE TAIT
Depuis longtemps
les villages dessolés
le corps s’est replié
le clapot
sous les dents
d’une baie violette
il a bu
la terre
Anne-Lise Blanchard, Le jour se tait, J. André, 2008, p. 50
18:38 Publié dans La poésie des autres
05/11/2008
LA HAUTE FOLIE DES MERS
Je te parle derrière l’écume derrière le sang de l’écume derrière les plumes de l’écume
Je te parle et je prie devant la ligne de l’horizon devant les vagues qui avancent qui poussent leur mufle doux
Je te parle derrière l’ocre des couchants enrhumés d’or
[…]
Je te parle derrière la plus haute vague celle qui hisse sa crête d’éclat de soleil celle où reste un goéland pensif méditant et les débris de ma vie qui chantent
Vincent Calvet, La haute Folie des mers, Cheyne éd., 2007, p. 9
18:23 Publié dans La poésie des autres
04/11/2008
C'EST UN RÊVE
20:13 Publié dans La poésie des autres
03/11/2008
ÉCRIRE 2
Écrire pour creuser
la tombe
me rapprocher
de mon origine
silence du liquide
rouge de l’œuf
où dort l’œil
de pierre noire
21:44 Publié dans La poésie des autres